Poemeto de uma tarde de domingo

Ócio

Acordo tarde, com gosto de sangue na boca,

Não levanto, olho pro teto, bocejo. Nada de interessante vejo

Nessa minha vida inerte e oca.

A calmaria é a maré da minha vida

E o tédio, minha caravela.

Vago pelo oceano sem destino,

Jamais descobrirei as novas terras.

...

Janto, olhando as horas.

Os ponteiros, o relógio, tudo está morto

No cemitério pregado na parede.

Não só morrem as horas no meu necrotério cronológico

 De ócio, no calendário morrem os meses

E lá todos os anos sofrem de bócio.

Nos segundos inteiros poderiam ter sido...

E que não foram.