Um ode a Manoel Bandeira

Notícia de um jornal que não li:

Nu nessa terra veio,
Nu dessa terra foi.

Ele foi um produto do meio
E meio que do barro veio
E enterrado no meio do barro foi!

Durante a vida engoliu sapos, creio,
E com o coaxar dos sapos se foi.

Agora essa notícia num jornal que nem leio:
Pescador bebeu, mergulhou no rio, e se foi.

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Faz muito tempo que não posto nada aqui, não poderia deixar o dia do poeta passar batido. Por isso aqui está uma poesia inédita, o próprio Manoel Bandeira disse que mais tarde ia comentar, e você ?!

Do abandono

Eu detestava ser poeta e fui deixando morrer - dia a dia- todo e qualquer traço de poesia que encontrei na vastidão de minha alma. Não suportei o maldito peso de escrever com o coração teso, sobre um infinito vale de angústias que enfim, transbordou de lágrimas. Matei, deixei morrer, suicidei, não sei... Apenas foi embora todo aquele lirismo que cultivei outrora. Agora que todo esse peso me abandonou, eu, não sou mais triste. Contudo, o abismo ainda me chama e sem lágrimas, restando apenas lama, como um poço imenso de letargia que compõe minha nova essência fria. Agora que a poesia me deixou, eu não sou mais o que sou. Agora minha alma é vazia.

Agora... Temo não ser mais nada!



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" Cara, caramba, cara, comenta aê ! " - Bell, vocalista da banda Chiclete com Banana, falando do Blog do Escritor Analfabeto.

Soneto I

A meu pai

Deitado, parado, quieto e torto

Na mais agoniante calmaria,

Que embora eu soubesse que dormia,

O teu corpo, pai, parecia morto.

Sonhos escuros te deixavam absorto,

O que meu pai assim te infligia,

Tenho certeza, ela a mim viria

E sofrer contigo é até um conforto.

Dos pecados que fosses pioneiro,

Serei o excomungado derradeiro,

Último elo de uma prisão genética.

Não só herdei o sangue de assassino,

Também, eu, me matei quando menino.

Seguir teus passos foi questão de ética!

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Imparabilíssimo

Eu não paro!

Caí, torci o pé, mas não parei...                                                 

Nunca paro.

Continuo petulante.

Realizo sempre o... (?)... Não sei o que realizo, mas faço

Cumpro com um propósito megalomaníaco, vazio de projetos,

Quando decidem que eu mude de direção,

Eu não paro. Mudo, mudo.

Mesmo quando, para mim,

Não existe nenhuma melhora

Ainda sim, eu não paro.

...

Por que se parasse eu pensava

E se pensássemos

Ai é que vocês parariam mesmo.

Twitter analfabético ( Tem menos erro de português que o twitter da mulher-pera )

Hipocrisia

Ser hipócrita é dizer qualquer coisa

Que não seja tão real quanto um ‘ te desejo’.

Não parar o que faço quando te vejo

E apreciar o andar de suas pernas,

É o maior sinal de minha falsidade.

Posso até aparecer tagarelando

Como quem não quer nada,

Mas eu tenho te observado

Com a fome de um menor abandonado,

Com a cobiça selvagem

De um delinqüente deixado a margem,

Quando vê uma rica senhora parada.

Sei muito bem fingir que não quero,

Também sei parecer confiante,

Me aproximar parecendo distante.

Covardia, não é?

Hipocrisia é dizer ‘Até logo’

Quando tudo que penso

Que na verdade queria fazer

É me aproximar bem de fininho,

Te levar para um cantinho

E poder ficar com você.

DEVERIA FAZER O QUE FIZ

Não deveria fazer versos

E muito menos poesia,

Pois escrever o que não pode ser lido

Parece ser suicídio.

Mas se eu tivesse bom senso

Nunca que seria poeta.

Eu deveria me esquivar de teus olhos,

Parar de desejar teu pescoço

E não querer me afogar em teu corpo - todo-

Você me parece uma excelente forma de suicídio.

Mas se eu fosse sábio,

Ao ponto de te evitar,

Nunca seria poeta.

Eu deveria ficar calado,

Manter a poesia em silêncio,

Mas sufocar o que me mata

É definitivamente um suicídio absurdo.

Se eu falo, morro,

Se eu calo, morro,

Acho que se no final eu ficasse vivo

Nunca que seria poético.

Minha perfeição

Aos poucos foram calando meus defeitos,

Calmamente padronizaram os meus atos,

Transformaram meus achismos em fatos,

Me escalaram para o time dos perfeitos.

               

Todo meu tempo foi considerado importante,

Com uma ferramenta na mão, a todo instante,

Disseram que eu era necessário

E eu sempre, sempre fazia meu trabalho.

Disseram que meu trabalho era sagrado,

Eu só queria ter uma alma profana,

Se a liberdade é minha mão em calos

Eu prefiro ficar de cana!